sempre che mi conosco
ho visto il cielo scuro
ho dato pugni al muro
se muoio mi capisco

se voglio riconosco
nell'ombra di una mosca
se posso prendo ed esco
se t'amo io rinasco

da quando mi sei stata
non ho più scorto niente
la vita è l'accidente
è un'ombra illuminata

da quando sei arrivata
vicina ed anche insieme
hai sciolto le catene
la vista rischiarata

che tu di tanta luce
m'illumini anche il male
che illuminato assale
che ride se infelice

che piange s'è felice
che urla ciò che tace
che non può darsi pace
che brucia alla tua voce

se la tua voce sente
di più quando sei assente
perché fra cuore e mente
non m'hanno posto niente

niente che possa fare
da schermo a tanto amare
niente che sia dolore
tutto che duole amore

tutto che vuole amore

...e si ha un bel mettersi a cantare
tanto il dolore - è notorio - è sordo
e tutto ciò che è felice puzza di ricordo

mentre il dolore, invece, pare
- anche quello vecchio di trent'anni -
sia presente, davanti, stabile... e non inganni

è garantito, è certificato
il dolore è fermo con la sua morsa
non subisce corsi, ricorsi, crolli di borsa

nella cantina del costato
come una vecchia bottiglia di vino
messa da parte per festeggiare ogni nuovo mattino.

...e si ha un bel mettersi a fare i versi
come un cane, come un poeta
come una certa corsa affannata senza più meta

come la corsa dei cani persi
che più che corsa può dirsi "fuga"
(ma, di preciso, qui da fuggire non c'è una sega!)

fuga di Bach, fuga di baci
in quest'amore torrentizio
che vuol celare il vecchio dolore nel nuovo vizio

dal corpo morto sulle braci
al corpo vivo al cui porto arrivo
sveglio e pentito ogni giorno di essere ancora vivo.

Ebbene, poiché vivere è proibito
che (non sia mai!) ci si dovesse abituare!
Così che a fare i conti fra il passato e l'infinito
fra i sogni di futuro e quest'incognita di andare.

Così che, rileggendoti un diario,
ti ci sei ritrovata tutta intera
e se - si dice - il mondo sia bello perché vario
e l'orbita cangiante lungo l'arco della sera,

tu senza variazioni nel casino
del filo dei vent'anni di una vita
che t'hanno vista scorrere come acqua al lavandino
di casa tua, cercandoti l'uscita.

Tu che strabuzzi gli occhi nel guardare
che il TA-GA-DÀ di giri e di percorsi
e che l'età, le botte, questo correre e cercare
non lascia sulle braccia manco i segni dei rimorsi.

Tu sei rimasta uguale a quella matta
con le pagliuzze d'oro nello sguardo
e che cercando l'oro nella bocca d'ogni notte
sei giunta tuo malgrado a ogni domani un po' in ritardo.

Sei buffa quando TU dici "speriamo
che non vengano lette dai miei figli"
quelle parole che nel fitto del ricamo
del mondo, dei suoi trucchi, dei suoi imbrogli

ti dicono che sei sempre la stessa
inquieta, incorreggibile, perduta
tradita dalla propria fretta, ma mai compromessa
mai convertita dalla tua caduta.

Col culo illuminato dal mattino
così che non ne vedi la furbizia
mentre bevi la vita come il vino
coi tuoi gusti plebei e con l'anima patrizia.

Il tempo per te è solo un calendario:
non ci son santi, né obbligo morale...
Che fra vent'anni, quando riapriremo quel diario,
io so che per fortuna ti ritroveremo uguale.